Culpa sua

Posso te falar minha idade, te contar meus sonhos, te falar sobre mim, meus doces e venenosos desejos, com a educação de um ser fraternal e sensível, porém, posso te arrancar os olhos, engoli seus órgãos, te arrancar o sangue, sugar seus neorônios, fazer você delirar de dor e gritar por um socorro que nunca virá.
A dor que sinto hoje, afirmo que jamais será igual a que você sentirá quando isso ocorrer, ponho-me a pensar e tento encontrar o erro.
Erro?
Que erro? Por que erro? Quem errou?
Ah, o errado foi o ser que acreditou que poderia acreditar em você, que sonhou ao teu lado sem gotejar uma dúvida, que te buscou nos mais imundos oceanos e te mostrou o verdadeiro sentido de amar.
Torço para que conheças o antônimo de amor, torço para que sintas metade da minha dor, para que a cada lágrima, tua consciência grite te acusando e mostrando o deslize que você me causou.
Nunca foi meu, nunca se entregou, jamais amou. Até porque não pode amar, o tempo transformou-lhe em uma máquina, máquina de sentimentos inexistentes, de lágrimas geradas por um falso arrependimento.
Mas que bom, bom que sei recomeçar, bom que sei apagar, bom que sei crescer, bom que não quero te ter.
Quando tudo acabar, estarei em minha companhia, olhando em meus olhos, deliciando-me com uma taça de vinho, escutando o mais rasgado jazz e me arrancando gargalhadas por ter me tornado uma grande atriz.

[Camila Duarte]